Wolves

O som da madrugada

mistura-se com o som

povoado das luzes.

Descai a melancolia no rosto...

Cogumelos ao Vento

Gosto de plantar
Se-me-ar...
Se-me-ar...
Cogumelos ao vento.

Gosto de saborear
Or-va-lhar...
Or-va-lhar...
Cogumelos ao vento.

Gosto de misturar
Pin-tar...
Pin-tar...
Cogumelos ao vento.

Saquear o ar, Regar ou Amar.

Faíscas Galopantes

Trote da Alma a rasgar fragmentos de chuva.
Galopante olhar das folhas...
A resposta desdobra as palavras.
O assobiar penetra a caverna
num solto desmembrar.
Descaem salpicos:

Distantes adivinhos bebem o licor dos santos.
Murmura-se a angústia que inflama labirintos de sopros.
Dedilham arrepiantes as chamas dos ventos.

Saltitam faíscas de gelo...

Fundação Serralves - Exposição Actual

SERRALVES

Retrato presente da ausência.

Flutua a água dos poros. Um navegar deambulante...

O vinil oscila na memória..
Se o violino toca rejubilará na Alma!

Bolacha Maria

Adormecido sobre a campa de pétalas devoro o tempo. Pedaço por pedaço, a dar mordidelas à volta; bolacha molhada de doçura feita com trevas de mel. Repousar saltos de vento até criarem remoinhos. Triturar o mole odor, muitas vezes esquecido, durante meses num lugar seco, triturar as infinitas migalhas que se separam do núcleo. A velocidade do arrepio é degolada à beira dos dedos, o som das unhas a ser esmigalhadas por famintos dentes.

Assim pouco a pouco esvoaça a bolacha maria para a borda do sulco da vida; canto do desespero.

O Texto do Amor

Os dedos deslizam em remoinhos acompanhando a leitura. Frenética a convergência da palavra para não se afundar num prazer único, num assobio que fizesse chegar a cada letra os suspiros do trovejar. Pingar sobre condensação, sepultar arrepios num embalar ondulante...Gestos alucinados das trevas mergulham-se nas margens do vulcão, a fervilhar o pulsar de detidos nós. O suporte do texto na flutuação de janelas futuristas, ouve a imensidão da mistura. Lavrar a concentração da fuga irresistível até ao ponto do degelo de glaciares formarem teias; adivinhar a agitação murmurante ao chegar da folha de nome saudade. Aí o vento apodera-se da vontade e espalha por colinas íngremes o desejo.

Borbulhar

Quando a navalha penetrar o fumo dentro do ventre, oscilará a memória do desfalecimento precoce. Uma brasa a tremer, borbulhante de encantamento. Assim o dedilhar será vapor esquecido

A fuga dum abismo será o ventre.

A melodia da treva é o fumo.

A viagem do veludo foi a navalha.

Janela

São portas de janelas, aquelas que cobrem o veludo. Perceptível à transparência o massacre das sensações torna-se uma masmorra, uma cor destilada sobre a cruz. A voz que alimenta a insanidade ecoa em profundezas, rasga a Alma, deixando imperturbado o calor da pele. Ténue sopro enlouquece a porta de janelas.

Rosa

O beijo escala o desejo; a sombra fantasiada fica encapuçada num sopro. Esqueci-me da rosa vermelha de sangue. Deixei-a sozinha, perdida no canto. A “crueldade” está despida ao toque do sol escondido. Deixei-a lá, deixei-a apaixonada na sua cor. Não a levei; não entendo como a deixei.
É o tempo do beijo; o subtil encosto. Deixei-a sem a recolher nos meus dedos. Pétalas enlaçadas ficaram na solidão. Esqueci-me dela...Não a abracei...Esqueci-me de mim...

Não é ela!

Sopro

Quando a pétala mergulha...
Quando o licor se afunda...
Negro veludo... Roxo...

Rendilhado

Chovem rostos perdidos no altar do rio. Agua pura da essência gelada, agua vestida de cigana, agua rendilhada de invocações. Transparência guiada pela Lua, fugitiva no esconderijo, provocada pelos devoradores de serpentes que degolam as veias. Assim o segundo passa a ser eternidade, assim as secretas visões das florestas abandonadas são esfaqueadas pelo silêncio.
O esqueleto constrói muralhas intransponíveis ao olhar. Sensações negras são despidas no olhar da Alma, cobertas dum orvalho de chamas rasgadas nos luares. Murmúrio estrondoso.

Licor de Lua

A energia do teu manto...
O poder da tua silhueta...
Teu corpo nu sobre meus espinhos
Penetram o destilar do teu cálice...

Resguardo o perfume da pétala do teu olhar...
Preencho-me na perseguição do teu licor...

Licor de Lua

A energia do teu manto...
O poder da tua silhueta...
Teu corpo nu sobre meus espinhos
Penetram o destilar do teu cálice...

Resguardo o perfume da pétala do teu olhar...
Preencho-me na perseguição do teu licor...

Metamorfoses

As peças reunidas ao acaso propagam-se na prisão. Observa-se o monótono vestido negro que embeleza cores não espalhadas. Querem metamorfoses de perturbação, ocultos olhares, e no fim a bebida de nunca terem tocado.
Situo-me no fundo da sala junto duma paródia de letras. Esqueço o silêncio da sala e amordaço as nuvens para elas iluminarem o vazio.
Não entender a pergunta, nem a resposta se assemelha à pergunta.

Profundezas

Enjaular as masmorras das cordilheiras, obscuro labirinto de privações circundam as paredes entrelaçadas numa fuga impossível, num gemido de gelo aquecido. Roda a palpitação do ser vindo das profundezas que somente quer regar a letra. Dança a selvagem loucura de afundar o poder dos dedos. Esquecer a lâmina que corta. Esquecer a nota que desenha a melodia.
Perguntar por algo desconhecido, pétala destilada sepulta o monstro do devaneio. Sopram os pardais da solidão, mais velozes, mais famintos. A ternura da timidez aconchega as feras.

F1

Os motores estão a aquecer...

Dois e Meio

Havia dois guarda-chuvas,
Um guarda-chuva e meio.
Escondido dentro dos bosques uivava o tempo.
Marteladas incessantes do silêncio
Num assobio vertiginoso...

Havia dois sorrisos,
Um sorriso e meio.
Encapuçado fora da imaginação do sentimento.
Maravilhadas imagens da violência
Afundado no terror temeroso...

Metade da metade...
Dobro do dobro...
Geme a respiração....

Existir

Existem folhas de seios.
Existem néctares de gotas.
Existem secretas pétalas.
Existem cânticos de chuva.
Existem teias na escuridão...

Existiam filamentos prateados, cortados aos bocados para poderem ter sido saboreados.

Mas existe a aflição do vento.

Existe um rasgo não tocante.

Existe o golpe dedilhado.

Trovejaram raios de lâminas afiadas...
Deixaram o sangue a pingar no violeta do lilás.

A Noite Só

As vertigens acarinham a avassaladora vontade de desabar montanhas. Fragmentar cada rocha em estilhaços de lava. Vaticinar a escuridão acarinha o manto duma noite só, e em certos labirintos a sensação bate nas vielas, estremecendo os sopros fugidos, palpitando.

Ela grita.
Ela chora.
E no silêncio ela implora.
O que é?

Sussurro notas nas luzes que salpicam as ruas. Gotas atadas dum sabor dúbio deslizam nos canteiros. Seguro-as nos lábios dos olhos, misturo-as na vastidão das estrelas.

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Este é o oficial.

Os outros são os oficiosos.

Valem tanto como este.