Urna

Bebo os olhos

Rego os dedos

Urna

Trémulo borbulhar

Borboleta

Esventrar Delicado

Voar

Fatias do Labirinto

Pó Branco

Desvio as cortinas, sinto as mãos...
Abro a janela, vejo um poço...
Os olhos cruéis despedaçam-se
Em veias de raios...

Profundidades de madeira sem sentido,
Escapo de visões fúnebres...
Palpitar, degolo-me de prazer
Exaltando as raízes de nuvens...

O pó branco desce para se
Agasalhar nas paredes húmidas,
Segrego o isolamento,
Da pureza florida...

Na Noite...

Cores de fogo
Impregnam a lua
A rabiscar as saliências…
O que leva a ficar preso ao segundo?

Tortura do cigarro a torcer
No desespero dos olhos,
Dor na escuridão
Avidez do desespero,
Escada que circula
Sem profundidade,
Fumo que no corpo penetra,
Ouve-se a alma a rugir
A profanar a leveza,
Cerca o Demónio de ti
Tanta tortura sufocada.

Inverno

São santos os sepulcros
Gemidos rasgados, reflexos compenetrados.

No Inverno da alma,
Na solidão dos areais
Rochedos de punhais.

Pálpebras a rufarem de sentimentos
A ecoar no sangue gritante
Ao lado da claridade, gigante.

Estranho remoinho, escadas condenadas
À sorte infeliz da cela infernal
Arde o abismo fatal!

Faminto o queixo debruçado
Imerso nas paisagens de sonhos
Formam-se motins a esgrimar os olhos.

São túmulos que tropeçam no cérebro
Amadureço, colhendo o desespero...