Chuva de Teias

A teia encharcada...
O peito nu...
As cordas soltam notas de gotas...

Dali

Navegar entre os esboços, tons ilegíveis de cal branca. Ossadas desmembradas no estranho local abandonado, fazem revisitar as ruínas, contornos da flutuação da imaginação. A madeira estalada, a desfazer-se no pó, a escrita de vagabundos do devaneio. Recoloca-se o passado aos olhos dos visitantes, românticos gestos que balançam na reconstrução. Esculturas de cavalo voam num bronze toque, novos seres abraçam contos de fantasias ondulantes. A nota de sombra povoa os demónios, borboletas, dragões, girafas em fogo...Arder na bíblia, dores conflituosas com mantos de cabelos. A escadaria desce de patamar em patamar, a aproximação do fogo, profana mistura de lábios, excitação descaída das mãos...

Arder

A lágrima enrolada
Enche os inesperados retalhos...
Arder iluminado...
A esperança assenta
Ao êxtase nu beijar.
Grito louco no profano telhado exaltado.
Trémula Lua percorre o sonambulismo,
Fogo nocturno, violento trovejar.
Arrebata meu ser na gota da tua silhueta...
Fundir as teias, entrar no fogo.

Fio de Trovões

Ruínas de trovões assombram o vale numa metamorfose de florestas coloridas. Os risos estrondosos lavram o lagar, a consumir as embriagadas bagas. Num poço profundo os condenados andam a polir o carrossel. Embalar as asas num fio salpicado.

Desabrochar

Treme a terra no sítio aclamado pelo silêncio. O ronronar das trovoadas despedaça as folhas tornando os galhos um sabor nu. Despido a vislumbrar o orvalho, cortinas do tempo crescem dentro do manto. Não falta muito para os cogumelos desabrocharem. Até os esconderijos mais elaborados se tornam um licor derretido. O agigantar da essência da natureza.

Outono

As folhas irão começar a descair...

Silhuetas do Outono...

Queda do Vento

A queda da trovoada ou o vento esculpido no olhos?! A explosão gera inundações de gotas, a soprar o além desgovernado pelas saliências do suspiro. Na própria divagação o ar surge nublado. Risco que tocam, rasgos acautelados...Repouso ao palpitar da meditação, a prender correntes de encruzilhadas. O tempo, o vento, o alento.

Cinzas

A cinza voa num compasso desmesurado.

Poços do Devaneio

O tempo virgem urge aos soluços, a arrancar os passos do chão com derrocadas de pele a desfalecerem o assombrar dos murmúrios. Olhar...Tocar...Impregnar o suspirar numa alegoria de espelhos...Instantes abreviados num condensador a deflagrar o deslize. A escuridão fica perplexa, a encher profundezas; poços do devaneio.

Vento ao Monte

Cada círculo oferece o esplendor da viragem,
Viagem dum sublime olhar guardado,
Colagem ao rosto moldado.

Rodas de silhuetas que se fundem no limiar do abismo, ao vento que sobra no moinho. Do monte ecoa o livre perfumar, cânticos de pedras lapidadas.

Kandinsky

Sombra

A sombra que rasteja...
A Alma que voa...
Do labirinto o esconder não foge...

Pronúncia Descuidada

Acalento o sossego inquieto junto ao palpitar, um rasgo de murmúrios que bailam ao anoitecer. Coloco a cadeira na varanda, sento o corpo nas escadas de pedra, a noite cai bruscamente como a temperatura que me envolve. Os rabiscos no papel, iluminados pela luz da sala, voam excitados numa pronúncia descuidada. Aprendo a soltar as letras, elas que fazem os números, eles que compõem a sinfonia; as notas, a folha, o corpo quase nu. Despidos os sons, a embriaguez de licores desce sobre a pele...refresco ou doidice...

Resguardo

As folhas secas cobrem o chão,

estalam como madeira.

O aroma do Outono aproxima-se,

resguardado dentro da concha.