Mãos que florescem

O palco de chuva
Amortece o perfume...
O esqueleto temperado de fogo
Suaviza o sangue...
Impulsos de retenção
No cálice desfolhado...
Verter o Amor...

As misturas de cores
Que dedilham a silhueta,
Respirar nos cabelos
Os longos prazeres retidos...
O toque na dança de mãos...
Como adoro tuas mãos...
As gotas de sangue caiem no meu regaço...

Pé De Corvos

As linhas que fogem de encontro às tempestades ecoam nos olhos despertos, saltam de altos penhascos na busca de saciarem a sede, andam nos remoinhos de cores dispersas...São linhas que se metem no empedrado calçado, são cores de limas semeadas, são telhados nos alicerces dourados. Contornos suaves de corvos.

Butterfly

( Eric McCulley )

A cor a desprender dos lábios soltos, das asas arqueadas num arco-íris fumegante. De certeza que se pode ouvir as palavras soltas do tempo, da maresia, das folhas cheias de sentidos, dos ocos troncos nas falésias...Mas qual o sentido de tanta metamorfose?! A transfiguração apenas acontece em harmonia dos ramos que sobem para os céus... A evolução de riscos que marcam, de silhuetas embebidas em círculos, num nu que se afigura na luz. Avistar os arcos da lentidão estonteante.