Tinta

Os sons encontram-se adormecidos, escondidos pela evaporação sentida. O recorte do jornal semeia letras, toques suaves para os olvidados se maquilharem ao sabor das fogueiras. Não questiono do que é feito das melodias, somente sei que estão algures pousados a serem engolidos pelos restos duma chuva miudinha. Muito parecido ao estado que encontro a minha mão na textura regada do planalto. Letras pingadas no esquecimento. É isso que o céu faz resvalar no pincel da tinta…

Pequenas Maravilhas

• Adormecer no colo da Lua.
• Chuva miudinha a resvalar no rosto.
• Escorrer os pés nas ruas silenciosas.
• Incendiar as brasas.
• Ouvir os ramos despidos num cemitério.
• Tocar a fogueira com o olhar.
• Vento a orvalhar o cabelo.