Trote da Alma a rasgar fragmentos de chuva.
Galopante olhar das folhas...
A resposta desdobra as palavras.
O assobiar penetra a caverna
num solto desmembrar.
Descaem salpicos:
Distantes adivinhos bebem o licor dos santos.
Murmura-se a angústia que inflama labirintos de sopros.
Dedilham arrepiantes as chamas dos ventos.
Saltitam faíscas de gelo...
2 comments:
Anda incerto o tempo.
Twlwyth:
Tem feito muitos aguaceiros ultimamente
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