Nos confins do céu nublado o condenado é expulso do território. Avançar sobre as fontes espalhadas com os pés no bolso. Rara moldura não conseguirá morder o horizonte, nem do vento ouvirá tremer os lábios, nem da cauda se ouvirá o ranger. Da lava incandescente o corpo diluir-se-á para o fumo o envolver e o levar nas catacumbas da memória. O fogo arde no Demónio.
2 comments:
Amanhã sou eu que vou para as catacumbas, mas acho que lá não há demónios. :D
Twlwyth:
Nunca se sabe. Às vezes a vida trás surpresas que não esperamos.;)
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