Matraquilhos

As mãos doces tocam páginas abertas durante a guerra civil espanhola. Sons de silêncio pingam nas portas do hospital, onde na mistura de batalhas humanas o corpo repousa. A explosão tinha feito estrago na ossada mas o sonho existe sempre, nem que seja para fazer com que o esboço dum sorriso se espalhe na Alma do ser humano. Criar corpos feitos de madeira, enlaçados, fazem uma formação de estátuas vivas terem troncos de sangue, e que as mãos dão reviravoltas pondo os pés onde a cabeça está, a viagem pelos odores da exaltação. Gira em torno da imaginação, rodopia nos lábios da satisfação, a segurar singelos desejos de fintas loucas. Ouve-se o espalhar de feitiços nos momentos da essência.

Alejandro Finisterre faleceu no dia 9 de Fevereiro. Não sei se foi num dia de chuva miudinha

(Os verdes e brancos ganhavam quase sempre, e quando não venciam o sorriso dos lábios era maior.)