Picos

Mãos frias
Minha Alma requer...
Geladas de pedra,
Riscadas, rasgadas...

O deslize ausente,
Ciclo permanente,
Sufoco fervente...

A afeição mergulhada
Pelas montanhas fundido,
Os pirilampos brincam
Na ponta dos dedos...

A lareira de véus
Aquece a ossada...
Sussurro...Sussurro...Sussurro...