Wednesday, December 13, 2006

Pincéis



Montam cores à volta da roda,
Gira a hora sem pressa de ir embora...
Círculos dos atalhos de fogo cercam o orvalho,
Montados em sopros de pincéis,
Empedrados em chamas,
Num toque de sentidos escondidos...
Milagre oculto, fonte aberta, secreta...
Regaço abrigado, poços de mistérios,
Soalho dobrado estala na esquina...
Sons, visões, feitiços...
O espaço amplo da magia.

3 comments:

Lord of Erewhon said...

A tua poesia vai-se definindo, cresce, vai contendo um mundo cada vez mais amplo, ordenando a sua íntima mitologia.

DarkViolet said...

Ordenação nao costuma ser um ponto forte em mim:D

Lord of Erewhon said...

A Ordem acaba por gerar os seus intérpretes.